红脚死了。丹麟扛着他的尸体丢在没人的空屋。预计后天才会发现他的尸体。他死前,传出简讯、萤幕上最后一则讯息是发给发仔的。
「明晚九点,妹子甜的,狮子山公园。」
丹麟走在回家的巷道,耳边还回荡着红脚说话的声音。那些破碎、带血、哽着烟的字句好似收不回来,一直在重复拨放,穿过那些跳针和留白,拨得他满脑都是那天、那个女瘸子、那扇关上的门。
他的第一反应,是否认。
不可能。祝青黛不会死。他告诉自己。她瘦归瘦,瘸归瘸,扛过那幺多次痛,怎幺可能就这样没了?她怎幺会死得这幺安静?她从来不安静。她会哭、会吼、会发抖,会用尽力气骂他,也从来没真正离开过他。
丹麟脑海里不断排演着。不是她。红脚看错了。那只是昏倒。没人确认过是她。
「这不可能。」他说出来,是对空气说,也可能是对自己说。
本能一样反射性地筑起墙,把所有可能让他崩塌的念头隔绝在外。这种否认持续了几分钟。崩了。取而代之的是一种诡异的冷静。以另一个人的姿态继续呼吸。
身体一种自我保护机制。他不去碰那个事实,甚至连情绪都不允许自己展现。因为只要一动,他就失控。他开始走,无意识地走,假装什幺都没听见,什幺都没发生。
祝青黛死了这句话,每放一次,他就越走越快。
回到房间,门没锁,他照常地推开,照常地脱鞋、照常地摸了摸那一包他藏得最里的药瓶。发圈,没动过。那件用到起毛球的外套,没折。他开始冷静得不像自己了。
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