聚光灯很烫。

烫得林知夏几乎能看见光线里漂浮的尘埃，每一粒都在光束中旋转，像微小的星球。台下太黑了，黑得像深海，只有偶尔亮起的手机萤幕，像遥远的渔火。

她坐在钢琴前，手指搭在琴键上，触感冰凉。心脏跳得太快，撞得肋骨发疼——是药效，也是紧张。

陆清远站在她身侧三步远的地方，小提琴抵在肩头，琴弓悬空。他闭着眼睛，在调整呼吸，侧脸在强光下轮廓分明，睫毛在下眼睑投出浅淡的阴影。

他们没有立刻开始演奏。

台下传来轻微的骚动。有人小声议论：“怎幺还不开始？”“忘谱了？”“紧张了吧……”

陆清远睁开了眼睛。

他走到舞台最前沿，站定。聚光灯追着他，在他脚下圈出一片光晕。他擡起手，轻轻压了压——不是对观众，是对自己。

“在演奏之前，”他开口，声音透过麦克风传出去，有些哑，但清晰，“我想讲一个故事。”

全场安静了。

“我从小就能看见声音的颜色。”陆清远说，语气平淡得像在说“今天天气不错”，“雨水是分隔号条的浅灰，炒菜声是圆滚滚的焦黄，我妈哼的歌是暖金色的，像熬化的蜂蜜。”

他顿了顿，目光扫过台下——其实看不清人脸，但他知道林知夏在听。

“别人说这是病，叫‘联觉’。我爸带我看过很多医生，想‘治好’我。但我妈说，这不是病，是礼物。她说，清远，你要用这双眼睛，去看别人看不见的世界。”

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