那一夜，潘屿睡在陈桑家二楼的房间里，榻榻米上铺着一床薄被，枕头是用荞麦壳填充的，躺上去会发出细碎的沙沙声。他以为自己会失眠，但身体比他的意识更诚实——从台东到京都，从陆地到天空，从家门口到陌生人的屋檐下，这一天他走了太远的路，消耗了太多的心神。棉被刚盖到下巴，他的眼皮就沉了下来，像两扇被风吹动的门，缓缓地、无声地关上了。

他没有做梦。

或者说，他做了梦，但醒来之后完全不记得了。只隐约记得有光，很多很多的光，金色的、白色的、蓝色的、银色的，像彩虹被打碎了，碎片洒满了整个梦境。光的深处有一个人影，看不清楚脸，但那个人的手很温暖，轻轻地放在他的额头上，像在量他有没有发烧。

他醒来的时候，那只手已经不在了。

阳光从纸拉门的缝隙中渗进来，在榻榻米上画出一条一条细细的、金色的线。潘屿躺在那里，盯着天花板——木头的，没有上漆，看得到年轮和节疤——听了一会儿外面的声音。有鸟叫，有风铃的声音，有远处寺庙的钟声，还有陈曜在楼下讲电话的声音，压得很低，像是在刻意不让他听到。

他坐起来，折好棉被，走出房间。

楼下，陈桑坐在昨天那张矮桌旁边，正在吃早餐。早餐很简单——白饭、味噌汤、一块烤鲑鱼、一小碟渍物。他吃的速度很慢，每一口都嚼很多下，像是在数数。陈曜站在窗边，手机贴在耳朵上，眉头皱得很紧，嘴唇几乎没有动，只是偶尔「嗯」一声，表示他还在听。

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