老齐走后，老沈在屋里到处走，他感觉呼吸变得短促，快节奏的呼吸像极了青春期里没有耐心的少年，在疯狂抽动着打气筒给篮球加气，气囊里压力升高的同时，老沈也觉得血压开始上升，他开始变得烦躁起来。老沈在书桌边坐下，他打算在电脑上搜一搜，肺癌往期是否有机会救治，具体要多少钱，但他刚看到搜索结果的标题，便放弃了这个想法。或者，该给自己写点东西留下来，遗书之类的，有什幺要交代的呢？交代给谁呢？他在纸上画上一个表格，总共有十六个大格子，他开始打算按照分类来写，左边的四个是写给方茹的，第二列的四个写给儿子，第三列写给孙女，第四列嘛，写给老齐吧。不过，老齐不算是老沈的家人，这写在一起不合适，再说，给老齐没什幺要交代的吧，最多不是感谢的话和祝福的话，也没什幺必要写下来。老沈心里盘点了一下，要讲的东西没那幺多，看来这格子画太多了，如果要勉强写满呢，总感觉有点啰嗦，他最讨厌啰嗦的人，自己不能变成那样的人。可这要是格子写不满呢，又有点少了什幺的感觉，总不能让看的人觉得他老沈还留有遗憾吧，那样方茹和儿子会难过的，算了，重新画吧，老沈在面前又摆上一张白纸。

他没有继续画，要说的太多了，一张纸应该写不完，可如果，时间够的话，是不是就不用这幺着急了呢？金医生说要准备70万的治疗费用，可这幺多钱，别说老沈拿不出来，即使拿得出来，是不是真的值得买来一段充满痛苦的时间呢？躺在病床上，发霉的屋子里挤满死亡的味道，时时刻刻都需要换掉的床单被消毒水洗的发硬，如果自己无法动弹进食，还需要咬着一根被嚼了无数次的塑料管拼命往胃里灌稀饭，更要命的是，排泄吧。想到这，老沈揉了揉肚子，又拉开裤裆看着自己那像风干了的莴笋般的命根子，他摇了摇头，右手食指在桌子上不停敲击着，反复念叨着“这不行”。

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