沈回没有立刻回杂役房。

他把尸体拖到后山，照流程挖坑、填土、立木牌。

木牌上只写编号，没有名字。

风一吹，松针落得很快，像有人急着把这件事盖起来。

沈回洗了手，又洗了一次。

血味淡了，袖口内侧那点黑粉却还黏着，怎幺搓都不干净。

他回到杂役区时，天已黑透。

灯一盏盏亮起，却没有哪一盏是为他亮的。

他推门进屋，三个杂役同时停了一下。

缝衣的停针。

磨刀的停手。

吃饭的连咀嚼都慢了半拍。

没人问，因为问了也没用。

这里的规矩很简单。

活着的，不提死的。

被点名的，只能算自己倒楣。

沈回坐下，把馒头掰开，慢慢吃。

第一口硬得像石头。

屋里有人终于压着声音。

「……外门的？」

沈回没有擡头，只回了一声。

「嗯。」

那人不敢再问，眼神却往他袖口飘了一下，又立刻收回去。

像看到什幺不该看到的东西。

沈回吃完，把碗放回去，起身走到角落的工具箱。

木盖歪斜，锁早就坏了，谁都能翻。

他翻得很慢。

绳索、铁钉、旧符纸、碎石。

最底层，有一只小布袋，被刻意压在最下面，像怕人发现，又像怕人不发现。

沈回把布袋取出来，打开。

里头是暗红色药渣，味道呛，还带一点甜。

丹房才有的甜。

沈回没急着收。

他把布袋放在掌心，闻了一下，又用指腹捻了捻。

这不是废料。

这是「还能用」的东西。

他把布袋收进怀里，回到床边坐下。

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