七月台北的深夜，空气黏腻得像是一层擦不掉的猪油。

二十八岁生日这天，郑筑芳大夜班下班。她跨在老旧的机车上，手腕腱鞘炎因为刚才搬了三箱饮料而像针扎一样发痛。她看着路边还亮着灯的小面馆，心里突然涌起一股极其强烈的、近乎自虐的渴望——她想奢侈一次。她想坐在有冷气的地方，一边滑着手机，一边吃一碗不用微波、热腾腾的现煮干面。

可当她回到那间六坪大的顶楼加盖，推开铁门，看到宋晚晚依旧像具干瘪的尸体一样缩在浴室门口时，那股渴望瞬间变成了一种黏稠的焦躁。

她站在门口，钥匙圈在指尖被捏得发白。

她想自己去吃，把这个脏东西丢在黑暗里。可不知道是不是因为今天是她二十八岁的生日，看着宋晚晚那双在黑暗中因为多日营养不良而显得过分硕大、空洞的眼睛，郑筑芳的脑袋突然有些抽风。

「起来。」郑筑芳声音沙哑，冷冷地扔下两个字，「换衣服，出去。」

宋晚晚直到坐进那间灯光惨白的普通面馆里，脑袋依旧是一片空白的。

周围是计程车司机粗鲁的交谈声，大卡车在外面马路上呼啸而过，震得玻璃窗微微发抖。桌上放着两碗刚端上来的麻酱干面，面条上淋着黑沉沉的酱汁，散发着滚烫、浓郁的油葱与芝麻香气，旁边还有一盘切得歪歪扭扭的豆干和卤蛋。

宋晚晚那双早就废掉、指甲长出畸形肉垫的钢琴手在空气中剧烈颤抖。她已经不记得自己是谁，不记得维也纳的雪，也不记得眼前的女人到底是谁。

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